&ldo;然后个屁。

&rdo;我嘶哑地骂了一句。

雾面在缓缓地流动，象流动在朦胧的镜面上。

我心想我永远不再提这事，在我一生中永远不会，即使在我临终前。

而事情发生的前前后后只有我知道，这一点可以放心。

乔治&iddot;斯托伯独自开车来载我，这位爱特伯德&iddot;克雷8的老友，是缝了脑袋而不是夹在手臂下。

面对即将到达的第一座有灯火的房子，我得做出选择，而我几乎毫不思索地用我母亲的命来换我的命。

也许这可以理解，但并没有使负罪感有丝毫减弱。

可还好没有人知道。

她的死看起来很正常，应该是正常的死亡。

这就是我极力摆脱负罪感的借口。

我从墙的缺口左边的车辙走出墓地时，脚碰了我的背包，把它拣了起来甩在肩上。

山脚下车灯闪烁，司机似乎得到暗示山顶上有人要搭车。

我伸出手竖起拇指，猜想一定是那开道奇车的老头回头顺着这条路来找我。

当然如果真是如此，这故事就有个圆满的结局了。

可来的不是那老头，是个嚼着烟叶的农民，开着装满苹果筐的轻型小货车，一个非常普通的人：不老也不是死人。

&ldo;去哪儿，小伙子？&rdo;他问我。

当我告诉他后，他说：&ldo;我们顺路。

&rdo;不到四十分钟，九点二十分，车就到了缅因中部医疗中心的门前。

&ldo;祝你好运，希望你妈妈的病正在好转。

&rdo;

&ldo;谢谢你。

&rdo;我说着打开车门。

&ldo;我看你很紧张，但她一般没事。

可你应该涂写消炎药在这上面。

&rdo;他指着我的手。

我低头一看，几道月牙状的紫色掐痕深深地印在我手背上。

我想起当时双手抱在一起，指甲抠陷到肉里，虽有痛感却不能放松。