至少她是高兴了的。
六年了,他总得为她做点什么。
陶然握着他的手,一直放在她心口。
苏寒山看着自己的手,努力舒展眉目,那是他目前能最大限度做出来的微笑。
“苏老师!”她朗声叫他,尾音有着她特有的味道,第一声发得很重,这三个字的重音都到了“师”字上,他不知道这是南方人普通话的特点,还是她独有的发音,毕竟,他也没听到过第二个南方人叫他苏老师。
但他觉得这样叫着很好听,六年前她刚来危重症的时候就是这样苏老师前苏老师后的叫着。
他眼前浮现出好多画面:女孩儿在吃饭、女孩儿给他打针、女孩儿从他面前经过……
所有画面里的女孩儿都低着头,他只能看见一个毛茸茸的后脑勺,头发乱糟糟的,每一根都有自己的个性……
他又想起去买猫,一只胖加菲整个脑袋都埋在食盆里,只看见一个后脑勺一拱一拱的……
这些画面是破碎的,断裂的,在身体疼痛和不适的间隙里插进脑海,痛着,却还是想笑……
他听见一个惊喜的声音:“苏老师,你笑了!你在笑吗?”
他散乱的目光凝结,看着眼前这张面罩和面罩后模糊的容颜,动了动嘴。
“苏老师,你说什么?”陶然什么声音也没听到,赶紧拿了张纸。
苏寒山却不肯动笔,只继续动了动嘴。
“苏老师,你写,别说了!”陶然急了。
苏寒山微微示意,努力隐忍着,用他以为的含笑的目光看着她,继续说着那两个字。
“苏老师!”陶然贴近了他,“是疼吗?”
苏寒山还是否认,继续说。
“辛苦?是辛苦吗?”
“生活?”
陶然忽然灵机一动,“酥饼?苏老师你是在说酥饼吗?”
苏寒山沉静了,含笑看着她,尽管这笑,被不适扭曲得根本不会有人觉得这是笑。
陶然一时完全不知所措,握着苏寒山手的双手都在发抖,声音也在发抖,“苏老师,你知道我是酥饼?你是知道我是酥饼吗?你怎么知道我是酥饼的啊?你什么时候开始知道的?”
什么时候开始的呢?苏寒山看着她,眼前浮现的是多年前他途经医院后门的一家花店,听见有人咋咋呼呼的,似乎还提到自己的名字。他承认他那时候不大地道,躲起来看到底怎么回事,结果,看见的是一个黄毛小丫头在跟花店老板争执。
“哎哟,姑娘,这花不是用来卖的,是我自己种着玩儿的。”
“我不管!我就要这花。”
“这花有什么好啊,不名贵,还长得忒俗气,你看看旁的,你送给医生,选点儿白百合白玫瑰,多雅致,多符合白衣天使的称号。”
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