戏子在寺庙留宿一晚,次日,泪沾枕巾。
他什么都没说,打了瓢清水,洗净脸上泪痕。
方丈问他,确定要削了吗?
木梳从头顶轻轻梳下来,方丈抚着戏子的长发,道,这三千丈的青丝,皆是你的愁吧。
饱经沧桑的手摸到戏子鬓角,叹息,你年纪轻轻,却连白发都有了。
戏子的泪悄无声息地落下来,他闭着眼,说,都已不重要了。
戏子没有出家,却要方丈为自己削发。
朦胧间他听见身后一声轻叹。方丈执起了刀片。
青丝一缕一缕落下的时候,戏子看着镜中清癯的自己,想起了曾经常常流连在他发上的,将军的手。
身后响起苍茫的清平声音:施主,梦中之情,何必非真。
最后一束青丝落地,方丈问,这头发,你还要吗。
戏子闭了眼,轻呵一句,烧了吧。
戏子再也无力浪迹天涯。他在寺庙中居下,每日勤勤恳恳地砍柴挑水、念经拜佛,与和尚没什么两样。
戏子很少说话,说起话来态度也极为谦卑,主动要求住在最破敝的废弃禅房内。
可是,方丈说,他不是个和尚。他还是凡尘之人。
又是一年桂月。
今年的桂花,没有去年的香。
五更天,方丈来到戏子的禅房。戏子坐在门槛看月,素净禅衣已沾夜露。
方丈说,我便知道,今夜于你,是个不眠之夜。
戏子抬头望向方丈,眼里有盈盈水色,道,方丈,去年今日,我削了我的发。
方丈说,此年今日,你却又念起了它。
轻轻一声叹息,方丈目中多了分怜悯:孩子,心里苦就哭出来。一年了。
戏子低头,抑制不住泪水,一片片润泽衣襟。
他说,我忘不了他。
他说,可他现在,连我唱过的戏都记不得了吧。
方丈说,我便知你忘不了俗尘中的人。若是忘不了,又何苦强求。
戏子哽咽,他已不要我了。
月色静默,戏子抹了泪水,张口吟唱了一句戏文,却停下,道,方丈,回屋吧,我没事。
语罢,站起身来,已是长衫曳地心平气和的修禅之人,再不见那脆弱的影子。
他说,这会是我最后一次放任自己为他流泪。
戏子早已不是那个卖唱的戏子。
方丈说,好。总有一日,你会找到你的归宿。
戏子背对着方丈,声音很凉,我这样的人,还会有归宿吗。
就这样,七度春秋年华。
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