&ldo;克劳得尔先生到底不高兴什么？&rdo;保持冷静。

&ldo;他说你越过界了，介入你没有权责管辖的案件。

搞乱他的侦查。

&rdo;他看着窗外明亮的阳光说。

我感到胃部一紧，热血直往上冲。

&ldo;说下去。

&rdo;冷静。

&ldo;他认为你……&rdo;他在心中搜寻合适的字眼，好取代克劳得尔真正说过的字。

&ldo;……太超过了。

&rdo;

&ldo;这是什么意思？&rdo;他仍避开我的目光。

&ldo;他说，伊莉莎白的案子没那么复杂，但是你想把它搞大，把一些不相关的线索全混在一起。

他说你想把一件简单的命案变成一个美国式的精神病闹剧。

&rdo;

&ldo;我干嘛要这样做？&rdo;我的声音稍微上扬了些。

&ldo;妈的，布兰纳，这又不是我的想法，我怎么会知道。

&rdo;他的目光终于接触我了。

他的表情看起来很不自然，显然不情愿来这里。

我的目光向着他，但没有真正看他，想让时间来缓和一下我激起的肾上腺素。

我知道一封申诉信会发挥的效果，情况对我相当不利。

我参与过别人申诉的案件。

担任过纪律委员会的成员，深知就算最后没有处分，调查的过程也会很麻烦。

我们沉默地对坐着，没有人开口。

&ldo;海伦你的举手投足，让我为你疯为你狂……&rdo;收音机低唱着。

不斩来使，我对自己说。

我的目光转到桌上的那个档案夹，桌上十几张光面相片，拍的都是同一个乳白色皮肤的尸体。

我拿起照片，想了一下，然后看着查博纽。

我没打算对他提这件案子，但是他正看着我手上拿的相片。

管他的，反正事情不会变得更糟了。

&ldo;查博纽先生，你记得一位名叫法兰丝&iddot;莫瑞钱伯的女人吗？&rdo;

&ldo;法兰丝？&rdo;他把这个名字念了几遍。

&ldo;这是好几年前的事了，对不对？&rdo;

&ldo;快两年了。

1993年1月。

&rdo;我把照片递给他。

他看过照片，点点头。