威廉·布莱克坐在他那间狭小而杂乱的书房里，四周堆满了书籍和手稿。

他的手指轻轻抚摸着那本破旧的笔记本，每一页都记录着他的诗歌和狂想。

威廉的诗歌不仅仅是文字的堆砌，它们是他与另一个世界的对话，是他灵魂深处的呐喊。

“威廉，你的诗...它们总是那么深邃，那么神秘。”

他的朋友，也是他的编辑，艾玛·汤普森站在门口，手中拿着一杯刚泡好的咖啡。

威廉没有抬头，他的眼睛依旧盯着那些文字，仿佛在寻找着什么：

“诗歌是灵魂的语言，艾玛。

它们能够触及我们内心深处的恐惧和欲望。”

艾玛走进书房，她的目光在那些杂乱的纸张上徘徊：“但是，威廉，你的诗歌...它们似乎在召唤着什么。”

威廉的手指在笔记本上停了下来，他抬起头，眼中闪过一丝复杂的光芒：“召唤？或许吧，艾玛。

我相信诗歌有着无法想象的力量。”

艾玛的脸色微微一变，威廉的诗歌总是充满了力量和魅力，但她也担心这些诗歌可能会带来无法预料的后果。

“威廉，你真的认为你的诗歌只是文字吗？”

艾玛的声音带着一丝颤抖。

威廉微微一笑，他站起身，走到窗边，望着外面的夜空：

“文字是桥梁，艾玛。

它们连接着我们的世界和另一个世界。”

夜深了，威廉独自坐在书房里，他的手中拿着一支羽毛笔，笔尖在墨水中轻轻蘸了一下，然后落在了纸上。

他的诗歌在纸上流淌，每一个字都充满了力量和生命。

随着他的书写，书房里的气氛变得越来越沉重，仿佛有什么东西在空气中凝聚。

“威廉，你在写什么？”

艾玛的声音突然在书房里响起，她的语气中带着一丝不安。

威廉停下了笔，他转过身，面对着艾玛：“我在写一首诗，艾玛。

一首关于异界的诗。”

艾玛走近威廉，她的目光落在了那首诗上，她的脸色变得苍白：“这首诗...它似乎在动。”

威廉的眉头微微一皱，他凝视着自己的作品，确实，那些文字在纸上似乎有着自己的生命，它们在墨水中游动，仿佛在寻找着出口。

“艾玛，这只是墨水和纸张的效果。”

威廉的声音带着一丝安慰。

艾玛没有回答，她的目光紧紧地盯着那些文字，她的心中充满了恐惧。

威廉的书房里，那首关于异界的诗静静地躺在书桌上，墨水的光泽在灯光下闪烁着幽暗的光芒。

艾玛站在威廉的身边，她的呼吸急促，眼睛紧盯着那些文字，仿佛它们随时会跳出纸面。

“威廉，你不觉得...这首诗太过真实了吗？”

艾玛的声音几乎低不可闻。

威廉转过头，他的眼中映着窗外的星光：“真实？艾玛，诗歌是心灵的映射，它们反映了我们内心深处的渴望。”

艾玛摇了摇头，她走向那扇老旧的窗户，推开它，让夜晚的凉风和城市的喧嚣涌入书房：

“不，威廉，我说的不是这个。

我感觉...这首诗似乎在召唤着什么。”