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&ldo;大部分情况下,是的……&rdo;
&ldo;再加上其他费用,&rdo;丹瑟尔说道,&ldo;六场会议,六场讲座,每年六千块钱。
再加上其他费用。
天哪!博蒂,这可真是笔不错的勾当,比用打字机码字赚得多多了。
也许我也该试试。
&rdo;
&ldo;我觉得你可干不成,罗斯。
&rdo;伊万&iddot;韦德说。
&ldo;哦,是吗?为什么不行?&rdo;
&ldo;因为你是个让人讨厌的醉鬼。
&rdo;
&ldo;啊哈?&rdo;
&ldo;会议组织者对醉鬼可不感兴趣。
大学老师也一样,书迷也一样。
他们可不想看到喝得醉醺醺的不入流作家东游西逛,跟傻瓜一样。
&rdo;
我们五个人一下子鸦雀无声。
韦德的语气很温和,很平静,但每个字都仿佛裹着毒汁的利箭。
丹瑟尔张开嘴,又合上,好像还在脑子里搜寻合适的回答。
博安农、西比尔、拉姆齐都骂了他,但他们都带点开玩笑的意思。
丹瑟尔可以接受老朋友不带恶意的讽刺,但是他不知道该怎么对付真正的嘲讽,充满了厌恶的嘲讽。
十秒钟过去了。
终于,丹瑟尔开口了,但静默了这么久,这些话显得非常无力:&ldo;我的确是个醉鬼,是个不入流的作家,伊万,那又怎样?&rdo;
&ldo;不怎么样。
&rdo;韦德说,&ldo;你就是个醉鬼,是个不入流的作家,就是这样。
&rdo;
丹瑟尔没有生气,也没有大笑,或是耸耸肩什么的。
韦德的话仿佛深深刺伤了他,扎入了某根神经。
他的脸上露出痛苦的神色,这次不是自怜自艾,这次是真正的伤痛,跟韦德的厌恶一样真切。
这是精神上的极度痛苦,也正是这种郁积已久的痛苦让他变成了一个酒鬼。
他把目光从韦德身上移开,掠过拉姆齐、普拉科萨斯和我,最后低下头,定格在自己手中的空杯子上。