&ldo;罗密欧与朱丽叶?&rdo;她怀疑地问道。
&ldo;同民间普遍的看法不同,美国陆军还是具备幽默感的。&rdo;
&ldo;再见,普勒。噢,需要你明白的是,我是萨曼莎&iddot;科尔警长。不用称什么女士,我也不是朱丽叶。好吧,罗密欧!&rdo;
&ldo;明白了,科尔警长。七点钟我们见面。很高兴在这件案子上能与你共事。&rdo;
&ldo;没错。&rdo;她气冲冲地结束了。
他能够形象地想出科尔把手机抛到屋子的另一头,倒回床上的情景。
普勒放下电话,喝着咖啡,重新一页一页地仔细阅读着文件。半小时后,他起身取出了武器,一支11手枪插进了前胸边上的枪套,另外一支放在了腰带后边的枪套里。有了中东的浴血经历,普勒再也不会嫌随身携带的武器太多。他套了一件防风夹克,出去时锁上了房门。
方才躺在灌木丛旁的那个年轻人现在坐了起来,茫然地四处张望着。
普勒走过去俯身看着他,说:&ldo;你也许愿意想想今后怎么少喝点儿,或者至少是选个有房顶的地方让自己醉倒。&rdo;
年轻人眨着眼睛问他:&ldo;你是什么人?&rdo;
&ldo;约翰&iddot;普勒。你是谁?&rdo;
小伙子舔舔嘴唇,似乎这么快就已经渴盼着再来上一杯。
普勒问:&ldo;你有名字吧?&rdo;
年轻人站了起来。
&ldo;兰迪&iddot;科尔。&rdo;他在牛仔裤上蹭着自己的手。
普勒琢磨着他的姓,想到了明显具备可能性的某种联系。不过他没有说出自己的想法。
兰迪&iddot;科尔的模样很帅,看着不到三十岁。接近一米八的个子,身材瘦长结实。他的衬衫下面也许是型男们渴求的六块腹肌。他有一头褐色的鬈发,长相英俊硬朗,手上没戴结婚戒指。
&ldo;你住在这家旅馆吗?&rdo;普勒问。
兰迪摇头。
&ldo;我是本镇人。你可不是。&rdo;
&ldo;我明白我不是。&rdo;
&ldo;你来德雷克干什么?&rdo;
&ldo;做点生意。&rdo;
兰迪哼了一声。
&ldo;生意。我看你不像是个煤老板。&rdo;
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