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&ldo;放轻松点,霍华。
你有见过蜜蜂会螫花朵吗?应该听都没听过吧?&rdo;
&ldo;你看起来一点也不像花。
&rdo;
他大笑起来。
&ldo;你以为蜜蜂知道花长得什么样子吗?才不呢!门儿都没有!它们根本不知道花的长相,就像你我没听过云的声音一样。
它们只知道我的气味是甜的,因为我的汗水里有甜味……你知道吗,汗水里有三十七种味道。
&rdo;
他的话停顿了一下,若有所思地想了一会儿。
&ldo;我得先自白,其实我是很小心的。
为了把我的手汗弄得有甜味,我昨晚在飞机上吃了一盒樱桃巧克力……&rdo;
&ldo;我的天啊!&rdo;
&ldo;我来的时候,在出租车上还吃了一大堆泡芙。
&rdo;
他把另一只手伸进盒内,轻轻把蜜蜂拨去。
我看见他后来伸入的那只手又缩了一下,等他把盒子盖上后,我才松了一口气。
然而,他的双手各肿了一个疱:左手肿在手掌中央,右手则肿在生命线的根部。
他虽然被螫了,但也表演够了。
盒子里至少有四百只蜜蜂,但螫他的只有两只。
他从牛仔裤袋里掏出一对镊子,走到我的书桌前,把桌上我写的稿子推到一边。
&ldo;又写了什么好东西了,狗狗?&rdo;他随口一问,而我整个人却像被电到似的。
他最后一次叫我&ldo;狗狗&rdo;是什么时候?他四岁时?还是六岁?该死!我竟然忘了。
他正小心翼翼地用镊子挑出左手的蜂刺,我看见他挑出一小根像鼻毛般的刺,然后丢进桌上的烟灰缸。
&ldo;我在写《浮华世界》的评论。
&rdo;我说:&ldo;鲍比,你今天到底是来做什么的?&rdo;
&ldo;你能帮我把右手的刺挑出来吗?&rdo;他问,把镊子递给我,伸出右手,脸上带着腼腆的笑容。
&ldo;我以为聪明的人双手也该够灵巧,但是我左手的智商始终是零蛋。
&rdo;