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&ldo;一本日志。
&rdo;我说。
他在椅子上向前挪了挪,似乎要站起来:&ldo;一本日志?记了多久?&rdo;
&ldo;我不太清楚。
几个星期?&rdo;
&ldo;我能看看吗?&rdo;
我感觉暴躁、恼火,下定决心不给他看。
&ldo;不。
&rdo;我说,&ldo;现在还不行。
&rdo;
他非常愤怒。
&ldo;日志在哪里?给我看。
&rdo;
&ldo;本,那是私人的东西。
&rdo;
他抓住这个词向我开火:&ldo;&lso;私人&rso;?你是什么意思。
&lso;私人&rso;?&rdo;
&ldo;我是说它是私密的,你看的话我会觉得不舒服。
&rdo;
&ldo;为什么不行?&rdo;他说,&ldo;你写我了吗?&rdo;
&ldo;当然写了。
&rdo;
&ldo;写了什么?你记了些什么?&rdo;
怎么回答呢?我想到了对他的种种背叛。
我对纳什医生说过的话、对他的绮念;我对丈夫的种种不相信以及我认定他做得出的那些事情。
我想到了我讲过的谎话、我去见纳什医生的那些日子‐‐还有克莱尔‐‐于是我一个字也没有对他说。
&ldo;很多东西,本,我写了很多东西。
&rdo;
&ldo;可是为什么呢?你为什么一直在记这些东西呢?&rdo;
我简直不敢相信他竟然问出了这个问题。
&ldo;我想弄明白我自己的生活。
&rdo;我说,&ldo;我希望能够把日子一天一天地串起来,像你一样,像所有人都能做到的那样。
&rdo;
&ldo;可是为什么呢?难道你不开心吗?难道你不再爱我了吗?难道你不想跟我一起在这里吗?&rdo;
他的这个问题让我吃了一惊。
为什么他会认为理解我支离破碎的生活意味着我想要改变它呢?