我拿到的时候就知道里面是什么。

还能是什么呢?它在我的手里沉甸甸的。

他用一个加厚软垫信封把它裹了起来，用胶带封了口，上面用粗粗的黑色记号笔写着我的名字。

克丽丝。

&ldo;这是你的小说。

&rdo;他说，&ldo;你写的那本。

&rdo;

我不知道是什么感觉。

证据，我想。

可以证明我写的日志是真的，如果明天我需要证据的话。

信封里是一本小说，我把它拿了出来。

是个平装本，不新了。

封面上有个咖啡杯印痕，书页的边缘老旧泛黄。

我挺好奇纳什医生是不是给了我他自己的书、现在这书市面上还能不能买得到。

拿着手里的书我又一次看见那天看见的自己：年轻，非常年轻，努力伸手想要拿到这本书，靠它找到写下一本的办法。

不知道为什么我知道那没有成功‐‐第二本小说一直都没有完成。

&ldo;谢谢你。

&rdo;我说，&ldo;谢谢你。

&rdo;

他笑了：&ldo;不要客气。

&rdo;

我把它放在大衣下，回家的一路上，它在那儿像一颗心脏一样跳动。

※※※

我回到家便打开了自己的小说，但只翻了翻。

我想在本回家之前在日志里尽量多记一些记得的事，但等一写完我就匆忙下楼仔细察看纳什医生给我的东西。

我把书翻了一面。

封面上用蜡笔画了一张书桌，桌上放着一台打字机。

一只乌鸦蹲在打字机的托架上，头歪到一边，仿佛是在读夹在机器里的纸。

乌鸦的头顶写着我的名字，再上面是书名。

致早起的鸟儿们，书名如是写道。

作者署名克丽丝&iddot;卢卡斯。

打开书时我的手开始颤抖。

里面是扉页，有题词。

致我的父亲，然后是，我想念你。