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&ldo;我不知道。
&rdo;我说,&ldo;我们是怎么认识的?&rdo;
&ldo;好吧,那个时候我们都在念大学。
&rdo;他说,&ldo;你刚开始读博士,还记得吗?&rdo;
我摇摇头:&ldo;不记得。
我学的什么?&rdo;
&ldo;你的学位是英文。
&rdo;他说,这时一幅图像在我的面前一闪而过,又快又突然。
我看见自己在一所图书馆里,并模模糊糊地记起当时正在写一篇关于女性主义理论和20世纪初文学的论文,尽管实际上论文只是我在写小说之外可能投入的余事;这些论文我的母亲可能理解不了,但她至少认为是正道。
那幅闪闪发光的场景停留了一会儿,真实得几乎可以触到,但这时本说话了,画面就此消失不见。
&ldo;我在念我的学位。
&rdo;他说,&ldo;化学。
我总是看到你。
在图书馆,在酒吧,所有地方。
我总是惊讶你有多美,但我一直没有办法开口跟你说话。
&rdo;
我大笑起来:&ldo;真的吗?&rdo;我想不出自己让人一见钟情的样子。
&ldo;你似乎总是那么自信,还很认真。
你会坐上好几个小时,周围堆满了书,一心埋头阅读、记笔记,偶尔喝上几口咖啡。
你看上去那么美。
我从来没有想到你会对我感兴趣。
可有一天在图书馆我碰巧坐在了你旁边,你不小心碰翻了杯子,咖啡洒得我的书上全是。
你抱歉得很,尽管其实没什么要紧的,我们拖干净了咖啡,然后我坚持要给你再买一杯。
你说应该是你给我买一杯才对,应该说对不起的人是你,于是我说好吧,我们便一起去喝了咖啡。
就是这样。
&rdo;
我试图想象那个场景,回忆年轻的我们同在一个图书馆里,身边全是湿漉漉的纸张,笑着。
可是想不起来。
我感到悲伤的刀锋冰冷地刺中了我。
我猜想每对情人都十分喜爱他们相遇的故事‐‐谁先向谁说了第一句话,说了些什么‐‐可是我一点儿也不记得我们的故事。
风刮着小男孩的风筝尾巴,好像有人垂死时发出的喉音。
&ldo;那后来呢?&rdo;我说。
&ldo;好吧,我们约会了,很平常的,你知道的,我读完了学位,你拿到了博士,然后我们就结婚了。
&rdo;
&ldo;怎么结的?谁向谁求的婚?&rdo;
&ldo;噢。
&rdo;他说,&ldo;我向你求的婚。