它像一只扼住咽喉的手，截断皮下青绿的动脉中暗流的涌动，突动的起搏像是某种泄密：&ldo;这只手…&rdo;

&ldo;这只手…&rdo;

你又在左手将失的隐忧中醒来，它们总蹭你熟睡的时候突袭。

无非就是突然间失感，你醒来，缓缓的使它活络。

抽搐的、麻木的，在你的躯干末端，只要稍微察觉到一丝蓄意发力的动机。

那是一种强度大于抽筋的疼痛，那些胶质的，半透明的神经，像余烬中卷曲残损的叶脉，是与风对抗支离破碎的痛。

最后它们像被抽空似的以一种极没有尊严的姿态扭曲着。

通常你需要在右手的帮助下才能将它缓缓的抬起。

你竭尽全力也只是把它从床垫折腾到肚子上，它无生命的瘫在你柔软的肚皮，被呼吸抬动着一起一伏，就像正在接受某种出于人道主义的同类间的施救。

天将亮时这样的感觉才弥留着退散，总要折腾足半个夜晚。

末端神经的正在一点点复苏，温度上升，你醒了。

阳光一照亮周遭，夜里的事就开始显得不够真实。

只有那圈冰冷的银圈儿还做为物证存在。

&ldo;我能取掉吗。

&rdo;

你已经是第六次问起。

夜已深，旁边的那人脸还亮着，屏幕上绿豆大小的人继续相互拿着刀枪拼杀，你没有等到答案。

你抱住手臂，轻轻的闭上眼睛，缩回到那个子宫一样的囊。

那也是五月。

凌晨的钟声响起，你应声&ldo;嗒&rdo;的一下摁开那个棕色的小方盒。

那人拿起它，指着上面符文一样的图案。

&ldo;这是我们认识的时间，这是我们认识的地点，这是&ldo;我们&rdo;。

&rdo;

手环从她的手上翻过去，她指着末尾两端两个大写的英文字母。

&ldo;你的名字和我的名字。

&rdo;

写为符，念为咒。

你捏着这枚高深的法器。

&ldo;怎么像是女孩儿戴的。

&rdo;