橡皮树下一个胖子正聚精会神地把瓶子里的酒倒在邻坐人的头上，那个人正俯身看旁边人的盘子。

两个家伙互相扯着领口，对骂起来；一群抹着红嘴唇，涂眼眶的年轻姑娘倚靠在墙上，装腔作势地嘿嘿窃笑；从西特洛夫卡来的一个衣衫褴楼的人为了让大伙开心，用牙嚼一只高脚玻璃酒杯，有个脸色腓红、声音沙哑的人拍打着他的后背，高声喊道：&ldo;吃下去，朋友，由我付钱！

&rdo;

一个穿着不带肩章的旧军官服的秃头男人，叉开两腿，不停地用舌头弹出&ldo;得儿、得儿！

&rdo;的声音。

他装做一匹马，有个喝得醉醺醺的姑娘跳上他的膝头，而在另一个膝头上已坐着一个烫发的胖妇人，她两手紧紧地抓着桌沿，身子晃个不停。

看来，这匹马已疾驰了一阵子，军官的秃脑门上冒出大滴汗珠，顺着脸颊往下流，&ldo;得儿，得儿……&rdo;

军官挡住了通道，鞑靼人使劲一挤，坐着三个人的椅子被推到一旁。

&ldo;醉猪！

&rdo;

军官竟没有被推倒在地，他抬起头，出乎意外地用清醒的声音感伤地说：&ldo;那边是德国人，这里是鞑靼人……&rdo;

&ldo;可别惹阿赫默德，别金卡！

他会把你打扁的。

&rdo;胖女人搂着他的脖子说。

&ldo;呸！

醉猪！

&rdo;鞑靼人朝地上啐了一口。

他默默地带着我穿过餐厅朝厨房走去。

厨房里头戴脏尖顶帽的厨师在冒着火舌的炉灶旁忙来忙去，热得满脸通红。

他一句话也没说，用手指了指低矮的小门。

我们走进了一条半明半暗的走廊，然后拐了两个弯，鞑靼人打开一扇包着毡子的门，撩起沉重的门帘。

&ldo;领来了，尼基塔&iddot;阿夫里坎诺维奇。

&rdo;

&ldo;很好！

欢迎、欢迎！

&rdo;

房间里只点了两三支蜡烛，暗淡的烛光照在这个满脸花白胡子的粗壮人的脸上。

他坐在桌旁的长条凳上，桌子上没有铺桌布，摆着几瓶啤酒，还有一瓶伏特加，有啤酒杯和高脚杯，平盘里盛着几样下酒菜。

马霍夫用手按着桌面，不慌不忙地欠了欠身，看了我一眼。

然后，浓眉下的那双眼睛紧盯着我皮夹克口袋里的白朗宁手枪。

他笑了。

&ldo;列昂尼德&iddot;鲍里索维奇，为什么还带手枪呢？&rdo;

&ldo;这是习惯，尼基塔&iddot;阿夫呈坎诺维奇。

&rdo;

&ldo;是这样，习惯，当然是习惯啦。

但是在这儿手枪没有用，也不喜欢手枪‐‐来不及开枪，就干掉了。

尽管这里的人连马都能杀死，但还是喜欢静悄悄地干掉，不开枪……&rdo;他富有表情地把手朝脖子上一抹，然后换成拳头，向上一扬，&ldo;就这样！

&rdo;他摸着胡子笑了。

身后响了一声，我转过头，看见鞑靼人的身子微微前倾，站在卷起来的门帘旁，一动也不动。

他身上的肌肉绷得紧紧的，两眼眯成一条缝，嘴角露出信然自得的笑容。